one million stories for the emtiness

11/4/2017
Тот день. Холодный день, когда мы были последний раз детьми. Когда  мое дыхание оставляло туманное пятнышко на холодном стекле балкона в чужой квартире с высокими потолками, и ты, бегающий за щенком, и я по-взрослому злюсь на тебя, за то, что ты не видишь, как я снимаю фенечки с руки в знак прощания с беспечностью. Ты говоришь наши слова, целуешь заплаканные глаза и срываешься с места, не хуже своего пса. Ты еле скрываешь смех, прикусывая губы, и, кажется, тебе даже немного стыдно, но ты знаешь наперед, что прощен. В тебе нет ни лжи, ни смущения, ты раскован, тебе нечего боятся. И вот уже я не злюсь, а люблю, люблю тебя, потому что ты не теряешь, потому что ты, как ни крути, почти все, что у  меня есть, потому что ты - это то, что меня наполняет, потому что я почти целиком состою из тебя. Зачем вспоминаю каждый день эти новые подробности нашей прошлой жизни, почти без эмоций, просто, как факты, и зачем мне порой реконструировать эти чувства? Наверное, чтобы хоть как-то вновь обрести себя. Себя! Кто я и зачем кручусь как белка в колесе, зачем устраиваю пир из каждого дня, зачем зову гостей на этот праздник, оставаясь одна посреди полупустых бокалов ближе к рассвету.

Оставить комментарий

Емейл не публикуется. Обязательные поля помечены символом *